Di una poesia, andandosene

Ne sa niente Dio, l’editore? Niente.

Dopo, un rossore pieno di deserto.

Stesi in attesa d’acqua voi con noi

avete caldo e fame, avete sete.

Ci divorò la fede. In stracci e verbi

eravamo, stavamo per dire che...

fino a che la riedizione del muto

chiedemmo, uno dopo l’altro, a gran voce. 

Già avevamo amato per sempre. Altrove

come un’eternità

il lavoro dell’acqua,
al sole il muschio che bacia la pietra.